Há os Mestres e os mestrezinhos
Como tudo na vida, há temáticas que nos são familiares e outras nem tanto, mas, mesmo nestas, onde não somos muito entendidos, desde que sejamos, ao menos, medianamente cultos, também estamos habilitados a emitir a nossa opinião. No caso vertente, esta minha análise não padece de qualquer preconceito nem terá um nível por aí além, atendendo a que não tenho formação superior. Por isso, pese embora as minhas naturais limitações, e para que mais não sirva do que exercitar o cérebro e os dedos, não me coíbo de passar para o teclado o que, no que concerne ao título deste artigo, me vai na mente.
Ando há algum tempo com a mania fisgada de que, qualquer dia, teria que "desabafar", passando, não para o saudoso papel, mas para a tela, o meu conceito acerca deste tema, que apelido de "Os MESTRES e os mestrezinhos". Então cá vai:
Era eu um miúdo que, em Vale da Pinta, quando frequentava a Primária, já ouvia, com uma certa frequência, o tratamento de "mestre". Sempre que alguém de fora da terra - como, por exemplo, aqueles motoristas dos camiões carregados de tonéis vazios que, depois de cheios, haviam de retornar rumo às adegas dos armazenistas do Cartaxo - demandavam a aldeia, nós os putos, não sabendo o nome de cada um deles, costumávamos chamá-los por "mestre". Alguns deles não gostavam muito desse epíteto e, mostrando desagrado e usando líguagem vernácula, mandavam-nos ir chamar mestre a outro.
Passados alguns (poucos) anos e entrando no mundo das obras, constatei que, a todo o artífice que manuseasse uma colher de pedreiro ou serrote de carpinteiro, também tratavam por mestre. Até o homem, que passava as mestras de argamassa nas paredes e que serviam de guia para o reboco, era apelidado pelo mestre das mestras. Desde o mestre-escola ao mestre da música, passando pelo mestre-sala, mestre de armas, mestre de campo, mestre-cuco e mestre de obras, todos eram mestres. Mestre, também o foi Afonso Domingues que, confiando na sua sabedoria, permaneceu dois dias e duas noites sob as abóbadas do Mosteiro da Batalha, expondo-se ao eventual perigo de uma derrocada e, ao mesmo tempo, desafiando os seus detratores. Até eu fui mestre, em duas situações distintas: uma como mestre pedreiro e uma outra, uns anos mais tarde, como mestre de obras. Este grau académico-profissional foi-me passado, com diploma e tudo, pela Escola Técnica Machado de Castro. Porém, depois de 1975, passei, tal como os outros ex-colegas, a ser considerado Agente Técnico de Arquitetura e Engenharia. E lá se foi o mestre para o galheiro.
Mas os mestres não iriam ficar por aqui, já que, nos últimos tempos - e parece que foi novidade que tende a eternizar-se - os mestrados despontam a um ritmo vertiginoso; mais parecendo cogumelos a florescer, bosques adentro.
Ora bem. Qual é, então, o grau de analogia que se nos depara quando se olha para este tema, de um modo mais abrangente? Ora aqui é que aparece o paradoxo: os estudantes que perfilham a continuidade dos estudos após a licenciatura - de 3, 5 ou 6 anos anos, conforme os casos, não tendo onde se "encaixar" num qualquer emprego, dentro da sua área ou noutra, mesmo que de modo precário, mas que lhe garanta um início de vida condigno, e sendo-lhe negado esse bem, partem para o mestrado. Mas atenção: isto é só para os que têm essa veleidade, porque muitos, devido restrições no seio familiar, veem essa progressão por um canudo. E, assim, para estes, o mestrado torna-se uma miragem. E convém não esquecer que, aqueles licenciados de 3 anos, continuando mais 2 no tal mestrado, acabam por ser mestres ainda mais cedo do que os que ainda estão nas licenciaturas de 5 ou 6 anos.
Mas será que muitos daqueles licenciados, que prosseguem na carreira estudantil, virão, depois, a ter sucesso na vida empresarial? É que, nesta área, em termos de categoria profissional, um mestre estará sempre um grau acima do licenciado. Agora, imaginemos o exemplo de um licenciado em enfermagem, já com dez ou mais anos de carreira, ficar sob alçada do recém-mestrado, que nunca trabalhou na vida... E esta aberração pode estender-se a outras áreas e demais profissões.
Sobre o exposto, não se conclua que eu advogo que os estudantes que não conseguem emprego ou que não tenham grande possibilidade de emigrar, se fiquem aí, por qualquer canto, a arrumar carros ou a fazer coisas ainda piores, não. O sistema e as circunstâncias em que os políticos e banqueiros deixaram o país é que aniquilaram os anseios de qualquer jovem que, agora, se vê metido num colete de forças, do qual não sairá tão cedo. Portanto, o que seria normal era que, cada um deles, após ter concluído a licenciatura (de 3; 5 ou 6 anos), tivesse um mercado de trabalho à sua espera. Depois, aí, cada qual mostraria a sua valia, evoluindo e progredindo na carreira. O mestrado seria feito de modo gradual, conforme a mais-valia e os créditos obtidos na profissão. Melhor seria que saíssem Mestres em vez de mestrezinhos. Tentem, pelo menos.
Em minha opinião, perante a pérfida herança deixada pelas seitas de malfazejos que vos criaram esta situação, mais vale andar a fazer mestrado do que parar de todo, mas daí à realidade da lógica e do país, vai uma diferença abissal. O "saber não ocupa lugar", se bem que, a mim, em tempos remotos, queriam fazer-me acreditar que o saber não ocupava nenhum lugar, isto é, quem sabia não arranjava emprego. Tinha eu 14 anos e queria, a todo o custo, estudar à noite, já que durante o dia tinha que bulir, no duro.
De todo o modo, boa sorte, malta. Ânimo.
Milhares de portugueses desesperados formam diariamente filas intermináveis nos Centros de Emprego e outros largos milhares ainda é noite e lá vão para Alcântara na tentativa esperançosa de conseguir um visto para Angola, a nova Terra da Promissão. O povo português é tradicionalmente um povo pobre, povo de olhar o chão para ver se encontra centavos, tostões ou cêntimos. Mas de repente votou num poder que lhe abriu as portas do paraíso artificial. Desatou a contrair empréstimos para comprar primeira, segunda e terceira habitação, carros para cada membro da família, computador para cada membro da família, cão para cada membro da família, um telemóvel por cada operadora para cada membro da família. Os bancos fizeram o seu trabalho de casa, deram empréstimos a cada membro da família, deram cartões de crédito, cinco para cada membro da família, até bebé tem cartão de crédito e empréstimo bancário em Portugal. Narizes empinados, até pareciam ricos. Parecia que estavam a crescer, a subir. Tinha até motorista de autocarro 463 que não parava na paragem quando trabalhadora cabo-verdiana tocava. Trabalhar para pretos? Menina mais castanha era chamada de “suja”, vai para a tua terra. Presidente da Câmara de Lisboa apanhou sol desde os tempos dos avós e muitas pessoas chamavam-lhe “o preto da Câmara”. Gostam muito de chamar “pretinho”, gostam mesmo. De repente acabou a teta da loba, secou, voltou ao que era, como sempre foi: país muito pobre. Quase dois milhões no desemprego para o resto da vida. Prosperam negócios ilegais, nas cervejarias trafica-se droga na cara da polícia, à luz do dia assaltam-se pessoas e supermercados impunemente, a polícia diz que não pode fazer nada. Então chegam notícias, não de Preste João, mas da teta angolana: tem leite enriquecido. Chiu, não chama mais preto, eles não gostam e não te dão visto. E então a procissão de nossa senhora da esperança avança para Alcântara, enche o passeio como uma jibóia. Marcam lugar, vão rápido no bar, menina, uma bica bem escura, eu não sou racista. Na bicha só se ouve “eu não sou racista, nunca fui, eu nunca chamei preto a ninguém, acho que me vão dar visto… Esses são os desgraçados, arruinados, miseráveis de um país no abismo. Outros vivem desses. Os candongueiros, os fugitivos dos impostos, mas também os intelectualóides que já foram paridos com um livro na mão. Passam lá de madrugada quando voltam para casa e ao verem aquela bicha espumam como cão vadio, põem cara de podre e murmuram “pretos da merda”, passam na bicha e trombeiam “aquilo lá é uma ditadura, os chineses comem pessoas…”. Ninguém liga a esses pereiras gayvotas de rabo gordo. Depois quando acordam a meio da tarde voltam lá – e lá está a bicha – outra bicha interminável, para recolher os vistos, os intelectualóides trombilham de novo, despenteados, casposos e com a boca suja (intelectualóide lusitano não lava os dentes): “ide lá, ide, ide lá fazer filhos mulatos…” Derrotada em Sintra, à beira da exaustão nervosa, depois de três horas no IC19, Ana Gomes chega a Alcântara e fala de longe aos desesperados de migalhas: “Eu sou amiga de Angola, eu nunca falei mal de Angola, quem falou mal foi o doutor Pacheco Pereira, eu nunca fui à Jamba, eu nunca vi o Savimbi, eu não pus nome de Savimbi no meu filho, quem pôs foi o João…” Os zombies lusitanos não a ouvem, nem a ela nem ao tal Pereira, os ciumentos, os despeitados, os preconceituosos, os vozinhas finas, cheios de raiva por causa daquelas bichas longas, cada pessoa que ali chega desesperada que chega à bicha é mais uma cárie naqueles dentes sujos: “não, não, não estão a chegar mais, doutor, diga-me que não estão a chegar mais…”. Quem chega atrasado à interminável bicha diária e não ouviu, pergunta quem é aquela nervosa com aqueles tiques esquisitos. Um desesperado lhe diz, desinteressado: é uma gaja de Sintra que está bem instalada na Europa e vem aqui cuspir perdigotos gozando connosco, como aquele Pereirinha gorduxoso esquisito que brinca com a nossa miséria. Então o desesperado alcança a porta e uma luz se abre, chora de alegria pela primeira vez há muito tempo, sai do mundo escuro dos mortos e entra no mundo luminoso da esperança.
